Ihre Hände rau
so süß der Duft
als Morgentau
und Frühlingsluft
längst verlassen hatten
der matten Gedanken Gang

Wie bang
sich Stille mischte
in die aufgetischte
Scheibe Brot
vom Vortag
blass der Belag

Allein allein
wie immer
tickt stur weiter die Uhr
und auch der Bete Rot
bringt keine
Farbe ins Zimmer.

© Katja John, 2014