Der alte Koffer drückt sich schwer
In die straff gespannten Laken –
Bereit seinen Inhalt auszuatmen.
Vis-à-vis der schmale Schrank ist leer
An seiner Wand ein Kleiderhaken.

Im engen Bad zeigt künstliches Licht
Ein fremdes, fahlgraues Gesicht.
Weiches Wasser, ein kühler Hauch von Chlor
Spült mit steifen Fingern vertraute Züge hervor.

Harter Teppichboden führt zurück ins leere Zimmer
Staubkalt überdeckt sein nostalgischer Schimmer.
Liefen einst Füße hier über satte Farbe,
Bleibt für ewig nur die Zigarettenbrandnarbe.

Darüber blickt blass ein Aquarell 
Unbeteiligt in den Raum
Vergilbt erkennt man kaum
Den kleinen, roten Vogel viel zu hell
Auf dem blattlosen Baum.

Aufgeplustert sitzt er in den kahlen Zweigen,
Die sich leicht im Winde neigen.
Ein Blick in die Dämmerung hinaus
Ich atme ein – ich atme aus.

© Katja John, 2014